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一段裸露的悲剧。
我想我是个不安的女人。
再一次选择了清除过去的记忆，我开始不知道下一个角色将会是什么样子。看着镜子中的自己，一瞬间的恍惚，或许我根本就没有了解过这个女人。长时间困顿在自己都说不明白的世界中，做一个神游者。
唯一可以给予救赎的是自己。
咖啡一杯接着一杯的灌下去，手指也终于变的冰冷而疼痛，这个冬天在我宣扬的不冷中变的肆无忌惮的寒冷。我仿佛希腊传说中受到诅咒的女人那样，说了什么必然得到相反的结论。或者，这也是一种天赋吧。蓝色的烟漂浮着，在黑色的空气中。冷。
顿在一本小说的文字中，不可遏制的去思考一点什么。我总是不善于思考也不愿意思考的，因为我喜欢别人把我当作只有胸没有大脑的女人。可是，我看完了这本书，用封面吸引我的书。然后固执的去思考那句很不经意的话，男人说，你不会得到幸福，因为你写小说。我有些害怕，因为我也写小说，把周围的人和发生的事写成一个一个的故事。一定程度上我也是个写小说的，即使我并不以此为生。那么，我也不会得到幸福吗？我几乎回不了神，我还沉浸于我的问题中，答案其实不是我想要的，或者说我想要的答案谁也给不了。
女人爱上放荡的诗人，诗人和浪子的区别只是诗人比浪子更不容易回头。爱上诗人的女人是个写小说的女人，所以她注定了得不到幸福。当诗人的现实感退却或是浪漫又重新主宰了他，他必定要像浪子一样逃离。诗人把自己最深沉的爱献给了他的浪漫与自由，他的不羁与放纵，可连他自己都不相信他确是这样做了，他纠缠着一个极度清醒的女人，这女人清醒到不给自己迷糊的机会，于是诗人带着一身伤痕的血迹离开，女人带着看不见的疼痛继续。忘记是谁说，生活总是在疼痛中不动声色的继续。女人追寻着另一个女人的故事，而诗人走上了一条属于他一个人的路。故事进行的流俗而疼痛，直到女人终于让自己沉沦，她去了诗人的天堂，她去找寻她没有抓住的过往。到了这里，我不想再看下去，因为我明了那是一片血肉模糊的未来。或许写小说的女人更能看的清明透彻吧，我看见了结果，也看见了过程。
女人纠缠着一个问题，我能成为你唯一的女人吗？或许这就是所有女人都绕不开的死结。唯一。唯一真的那么重要吗？如果不是唯一，是忍着爱还是忍着伤害？
喜欢诗人吟颂的那些诗句，破碎的意象犹如一张被女人撕碎了的裂帛，婉转而疯狂。
春天不在。接待我的是一把水壶
倾注出整座小镇。寂静
柔软的搭在椅背上。我听见
女孩子一个个掉落，摔的粉碎
春天不在。树木在消瘦
旅店的床单震颤出薄薄的爱情
雨，滴入内心。如一个走门串户的长舌妇
一个下午，就消灭了几屋子的耳朵
在春天，我鼻青眼肿地败下阵来
你，雏鸡般发抖，逃向无穷的雨水
唱针滋滋地在密纹唱片上划着圆圈，轧到细尘上，扑扑地响。三十年代的旋律，三十年代的颓废。那是一首〈卡门〉
什么叫情？什么叫义？还不是大家骗自己。什么叫痴？什么叫迷？简直是男的女的在做戏。你要是爱上了我，你就是自己找晦气。我要是爱上了你，你就死在我手里……
诗人和女人的爱情死在最灿烂的时刻。这不过又是一场自己骗自己的故事而已。诗人用一首〈石蝴蝶〉结束了爱情。
那只停在日子里的蝴蝶
出生于爱情——
一段裸露的悲剧
曾经，它的飞舞
从生活中汲取了多少美的弧线
又从时间中汲取了多少灵性
曾经，它在哀怨的旋律里飞舞
让黎明的清光
感受茉莉，桂花，薰衣草的体温
感受无暇的希望
然而，它停止了做梦
标本一样风干
成为化石——一只石蝴蝶
它停在那儿，深渊般的日子里
没有神恩，也得不到赦免
它停在失血的季节
停在枯死的墙上
或许。我会得到幸福。即使我写小说。
空白 发表于 2005-11-24 20:05:00
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